Durante años, Jordi Fakiani vivió en Dinamarca como residente, trabajó allí, construyó su familia y echó raíces. Hasta que decidió solicitar también la nacionalidad danesa. El proceso le obligó a enfrentarse durante años a requisitos, exámenes, documentación y cambios normativos que no siempre eran fáciles de aplicar a su situación concreta.

Fakiani, nacido y criado en Barcelona, había vivido previamente cuatro años en Pekín antes de trasladarse a Copenhague para estudiar un máster en la Copenhagen Business School. Después entró a trabajar en un banco, donde lleva nueve años y actualmente trabaja en gestión de riesgo no financiero. Por el camino se casó y tuvo dos hijos.

Su propia experiencia con la nacionalidad danesa terminó convirtiéndose en una idea empresarial. Tras pasar años intentando saber cuánto le faltaba para completar el proceso, creó una aplicación (Belong) que reúne los requisitos y permite al usuario conocer en qué punto se encuentra. Un proyecto que comenzó en los países nórdicos y que ahora cuenta con una versión española.

En 2025, 221.176 personas extranjeras obtuvieron la nacionalidad española por residencia, según datos del Observatorio Permanente de la Inmigración. Si se tienen en cuenta todas las vías de adquisición entre residentes, la cifra ascendió a 299.732 personas, un 18,7% más que el año anterior y el máximo de la serie histórica.

Ahora, Fakiani compara su experiencia en Dinamarca con el proceso español y explica qué aspectos pueden resultar más difíciles de seguir para quienes llevan años viviendo en España.

¿Cómo acaba un barcelonés transformándose en danés?

Pues por amor, básicamente. Nací y crecí en Barcelona, hijo de un padre sirio de Damasco y de una madre catalana de Barcelona. Tenía una buena vida allí, pero siempre tuve la sensación de que la mía se iba a construir en otro sitio.

Viví cuatro años en Pekín y conocí a un danés. Él fue quien me animó a venir a Copenhague a estudiar. Hice un máster en la Copenhagen Business School y, después de unos primeros trabajos, entré a trabajar en un banco. Llevo nueve años allí y ahora trabajo en gestión de riesgo no financiero. Por el camino nos casamos y tuvimos dos hijos.

El amor me subió al avión, pero no te retiene en un sitio más de una década. Lo que me retuvo fue la cultura. Encajé casi enseguida. Me gusta lo horizontal que es todo, que hables con tu jefe igual que con tu vecino. La confianza. Que las cosas funcionen. Y que se espere que participes, no que te quedes en una esquina como un invitado educado.

¿Qué hizo que decidieras finalmente solicitar la nacionalidad?

Si me lo hubieras preguntado hace cuatro años, te habría dicho que no pensaba hacerme danés. Como ciudadano europeo ya tenía casi todos los derechos para vivir y trabajar aquí, así que no lo veía necesario.

Cambiaron varias cosas. Mi hermano gemelo vive en Malmö, Suecia, y trabaja también en Copenhague, y solicitó la nacionalidad sueca. Él me animó a hacer lo mismo, pero en Dinamarca. Luego vino la pandemia y, con ella, esa sensación de que de un día para otro las cosas pueden cambiar y conviene tener los papeles en orden.

Pero sobre todo fue el resto de mi familia. Mi marido y mis dos hijos son daneses. La nacionalidad era la última pieza del puzle. Nunca fue darle la espalda a España, que la quiero muchísimo. Era ser honesto sobre dónde está mi vida de verdad.

Que la información está, pero no te dice nada sobre tu situación particular. Es fácil de encontrar y difícil de digerir.

En Dinamarca tienes que sumar muchas cosas: años de residencia continuada, la residencia permanente, un examen de danés de nivel alto, un examen de ciudadanía, no haber cobrado determinadas ayudas públicas, los días que pasas fuera del país… Cada requisito tiene sus condiciones y se actualiza. Y casi todo está escrito en danés, que es justo lo que te están examinando.

Hay detalles que no ves venir. Una multa, según el tipo y la cuantía, puede suponer un periodo de espera antes de poder pedir la nacionalidad. Las nuevas normas se pueden aplicar incluso a solicitudes ya presentadas. Y el último paso no depende de ningún funcionario: la nacionalidad se concede por ley en el Parlamento, normalmente dos veces al año. De hecho, desde marzo de este año la tramitación está congelada hasta que haya un nuevo acuerdo político.

Lo más frustrante es que puedes hacerlo todo bien durante años y no tener ni idea de si estás cerca o no. Es un proceso que pide paciencia, perseverancia y compromiso.

Recuerdo la ceremonia y el momento de recibir el documento. Me sentí un poco diferente. Es difícil de describir, pero pensé: “Ahora sí que soy uno de ellos”.

En lo legal, cambió menos de lo que la gente imagina. Como ciudadano europeo ya podía vivir y trabajar aquí sin problema. Ahora sí que puedo votar en las elecciones generales y tendré acceso a la pensión cuando me jubile, lo cual antes no tenía derecho.

Lo que cambió de verdad fue la sensación de pertenencia. Dejas de estar de paso, aunque lleves muchos años sin estarlo. Y mantuve la nacionalidad española, así que no tuve que elegir. Soy muy europeo, pero también muy danés y español.

¿Qué diferencias y similitudes encuentras entre Dinamarca y España a la hora de conseguir la nacionalidad?

Se parecen en lo básico. En los dos países necesitas años de residencia legal, demostrar el idioma, aprobar un examen sobre el país y tener un historial limpio. Y en los dos la información existe, pero está repartida y cuesta aplicarla a tu caso.

Las diferencias son grandes. En Dinamarca la regla general son nueve años. En España son diez, pero bajan a dos si eres de un país iberoamericano, de Andorra, Filipinas, Guinea Ecuatorial o Portugal, o de origen sefardí, y a uno si estás casado con un español. Eso me sorprendió mucho.

En Dinamarca estar casado con un danés también acorta el camino, pero sigues hablando de bastantes años.

El idioma también. Dinamarca pide un danés de nivel B2. España pide un A2 y, si vienes de un país hispanohablante, no tienes que demostrarlo. El examen de conocimientos, el CCSE, se hace casi cada mes. En Dinamarca, el examen de ciudadanía solo se convoca dos veces al año.

Otra diferencia es quién decide. En Dinamarca la nacionalidad la aprueba el Parlamento con una ley, y eso la hace muy política. En España es un procedimiento administrativo.

Y hay dos cosas en las que España es más difícil de seguir. Dinamarca cuenta los días que pasas fuera. España no fija un número de días: mira si tu vida real siguió estando aquí, lo que deja mucho margen a la interpretación.

Y Dinamarca acepta la doble nacionalidad, mientras que España, por norma general, te pide renunciar a la tuya salvo que vengas de determinados países.

¿Qué es lo que más les cuesta entender o seguir a las personas que quieren conseguir la nacionalidad?

Saber en qué punto están. Esa es la pregunta que me hace todo el mundo, en Dinamarca, en Suecia o en España: “¿Me falta poco o me falta mucho?”. La gente lleva años en el país, hace todo lo que le piden y no sabe si está a punto de conseguirlo o no. Esa incertidumbre pesa más de lo que parece.

En España hay cosas concretas que confunden mucho. Qué cuenta como residencia continuada si no hay un número fijo de días. La diferencia entre el DELE y el CCSE: si eres de un país hispanohablante no te piden el examen de idioma, pero el CCSE sí.

La espera. Cuando ya lo has presentado todo, no hay una fecha. La fecha la marca la cola del Ministerio, no tú.

Y luego los papeles. Los pequeños desastres de este proceso casi siempre son de papeleo. Un certificado que caduca mientras esperas otra cosa, un permiso que se renueva en una fecha que no tenías apuntada.

¿En qué momento pasaste de pensar “esto debería ser más sencillo” a “voy a intentar solucionarlo”?

Le estuve dando vueltas casi dos años. Lo que me hizo dar el paso fue darme cuenta de que no era solo yo. Me pasaba en el trabajo, en una fiesta, en el parque con los niños. Alguien me contaba la misma historia con otros detalles.

Y entendí que el problema no eran las normas, que están publicadas y cualquiera puede leerlas. El problema es que nadie las junta y te dice claramente dónde estás.

No vengo del mundo del desarrollo de software. Aprendí siendo muy autodidacta. Me ayudé de herramientas de inteligencia artificial y de dos amigos de Barcelona que son ingenieros de software. Mi hermano gemelo y mi marido me ayudaron a pasar de la teoría a la práctica. Pasé meses estudiando las normas y testeando la idea.

Una cosa tenía clara desde el principio: la app no se inventa nada. Si no puede dar una respuesta fiable, lo dice y te manda a la autoridad oficial. No es asesoramiento legal. Quiere ser el mapa que te lleva a la puerta correcta, no hacerse pasar por la puerta.

¿Por qué decidiste traer ahora la idea a España?

Porque es mi casa. Me parecía raro ayudar a gente en Dinamarca, Suecia, Noruega y Finlandia, Alemania, Francia, Italia y no hacerlo en mi propio país.

Cuando lancé Belong Nordic, la respuesta fue mucho mejor de lo que esperaba. Y al mirar el proceso español vi el mismo problema. Mucha gente que ha hecho su vida en España, que trabaja aquí, que tiene aquí a sus hijos y que no sabe si le faltan meses o años para ser española. Así que la versión española funciona igual.

¿Qué parte de ese Jordi que se marchó de España sigue estando ahí?

Casi todo, creo. En casa mi marido habla danés con los niños y yo les hablo en español. Eso no ha cambiado ni va a cambiar.

Sigue ahí la curiosidad que me hizo marcharme. Las ganas de saber en quién me iba a convertir en un sitio donde nada me resultaba familiar.

Irse fuera es romántico tres semanas. Después es papeleo, mal tiempo y aprender a ser principiante otra vez de adulto. Y lo volvería a hacer mañana.

Hacerme danés no me ha quitado nada de español. Me ha sumado. Soy de Barcelona, soy danés y orgullosamente español. Para mí, pertenecer a un sitio no es un estatus que alcanzas un día. Es un compromiso que vas renovando, año a año.