Uno de los mitos más extendidos en España es que aquí no somos racistas, que solo odiamos a los pobres. No entiendo muy bien por qué tenemos que sentir alivio ante esto, como si odiar a un grupo de seres humanos que están en peores condiciones que nosotros nos absolviera de un pecado mayor. Y sin embargo lo decimos con un deje de superioridad moral con respecto a otros países como Estados Unidos, cuyo racismo sistémico es brutal y alentado por el propio presidente Trump.

Pero que los árboles no nos impidan ver el bosque, por favor. Porque España es un país aporafóbico pero también es un país racista. Podemos trazar este racismo sistémico en un lenguaje empapado de prejuicios hacia la comunidad gitana, los judíos, las personas negras y los magrebíes, pero también en los gritos que se escuchan en los estadios de fútbol. Porque España es, al igual que el resto de los países europeos, el resultado de la colonización y por tanto del saqueo, la esclavitud que aquí se abolió en 1886, veintiún años más tarde que en Estados Unidos y la explotación de otros seres humanos.

Pero España no es un país racista, nos gusta repetir como un mantra. Pero el acoso y la violencia policial cotidianos contra las personas racializadas, el pogromo de Torre Pacheco, los insultos a la Selección Española de fútbol, los abusos y la explotación laboral, la “teoría del gran reemplazo” y la prioridad nacional" no son una ilusión. Pues España es un país racista. Y el racismo ha infectado nuestras instituciones y se materializa en leyes por obra y gracia del PP y Vox, que están agitando la bandera del odio y los prejuicios para llegar al poder y saquear las arcas públicas.

Mientras hablamos de paguitas nos olvidamos de que el racismo mata. Matan las políticas migratorias tanto dentro como la Tragedia del Tarajal, como fuera de nuestras fronteras el Mediterráneo es una tumba de miles de personas y la UE ha autorizado la creación de campos de concentración en terceros países, pero también matan el odio, los bulos y los prejuicios que, como una cerilla en un bosque seco, prenden un fuego incontrolable de violencia. Tal y como sucedió la noche del 13 de noviembre de 1992 en la antigua discoteca Four Roses de Aravaca, cuando cuatro matones encapuchados irrumpieron a sangre y balas y asesinaron a Lucrecia Pérez.

Este crimen sucedió en el año de los Juegos Olímpicos, que habían dejado boquiabierto al resto del mundo y también el año de la Expo y la inauguración del primer AVE. Sucedió en una España que ya se podía codear con las demás potencias mundiales. Lejos quedaban los tiempos de la autarquía, el luto, los paseillos, el hambre, los curas y las penas. España era moderna, estaba hecha de hormigón y las clases medias acariciaban el sueño del apartamento de verano en primera línea de playa. Tras décadas exportando talento y mano de obra en buques y trenes abarrotados de españoles que cargaban lo poco que tenían en una maleta de cartón mientras huían del hambre, la miseria y la persecución política, nos habíamos convertido ahora en tierra de provisión. En un país de acogida. En una tierra que era esperanza de futuro y bienestar.

Esta España del 92 se había levantado gracias al sudor de la frente y el esfuerzo de las personas migrantes. Hombres y mujeres que habían dejado atrás sus casas y familias y que trabajaban en nuestros campos, en la construcción, limpiando nuestras casas y cuidando a nuestros hijos y abuelos. Personas como Lucrecia Pérez, que llevaba poco más de un mes y medio en Madrid cuando fue asesinada.

Lucrecia Pérez era una joven de 32 años, tenía un pelo, un color de piel y un acento distinto al nuestro, y solo por eso, ya era sospechosa. Lucrecia Pérez era dominicana y racializada, y al igual que otros miles de migrantes trabajaba de sol a sol y tenía que aguantar las miradas de desconfianza y los murmullos de los vecinos, el desprecio de notar que nadie se quería sentar a su lado en el metro o en el autobús o el gesto de apretar el bolso cuando pasaba junto a alguien en la calle. Lucrecia era dominicana y por tanto el objeto de rumores disparatados y sin evidencia alguna, que la prensa extendía, relacionándola con pandilleros y el aumento de la delincuencia. Lucrecia era dominicana y había venido a España para tener un futuro y sobre todo para que su hija Kenia, de seis años y que se había quedado en Santo Domingo, tuviera una vida mejor mientras ella limpiaba casas. Hasta que un día su “señora” la encontró sentada en el sofá descansando y la echó sin contemplaciones. Y como quien la había contratado lo había hecho abusando de su condición de migrante para así evitar tener que hacerle un contrato, Lucrecia se quedó en la calle, desamparada y sin nada. Malvivía, junto a otros treinta compatriotas, en el Four Roses, un edificio abandonado sin luz ni agua corriente, situado en la carretera de A Coruña, en el distrito de Aravaca, Madrid, que un tiempo atrás había sido una discoteca de moda para pijos y ahora era el hogar de Lucrecia.

Lucrecia era dominicana y al igual que sus compañeros migrantes nos era útil para trabajar pero una vez que terminaba su jornada laboral ya no la queríamos ver ni en nuestros barrios, ni en nuestras plazas, ni en nuestros bares, como tampoco queríamos a a sus hijos en nuestras escuelas y parques, porque, una vez que dejaba de ser útil, la queríamos escondida, lejos de nuestras vidas. Y muchos vecinos de Aravaca habían dejado claro que no querían que en la Plaza Corona Boreal se juntaran las dominicanas a pasar el poco tiempo de ocio que tenían para hablar, reír y vivir sin miedo. Primero llegaron las miradas de desaprobación, luego los bulos, más tarde los insultos y las pintadas: “Los españoles primero”, “Negros no”, “Stop Inmigrantes ”, y después alguien arrojó piedras contra el bar favorito de la comunidad dominicana de Aravaca, La brisa del sur.

La extrema derecha, que, aunque algo más discreta que en la actualidad, ya era un gran problema en este país, avivó el fuego, los prejuicios y el odio propagando bulos y malmetiendo entre los vecinos de Aravaca. Y las administraciones echaron más leña al incendio racista, primero negándoles permiso para que usaran el centro social y después enviando a la Policía Local que comenzó a intimidar a las mujeres y a agarrarlas por el pelo mientras intentaban introducirlas a la fuerza y de forma ilegal en los coches patrulla. Con el 20N a la vuelta de la esquina, solo era cuestión de tiempo que algo peor pasara.

En la noche del viernes 13 de noviembre cuatro matones echaron abajo la puerta de la antigua discoteca y la emprendieron a tiros. Lucrecia Pérez recibió dos disparos, uno de ellos en el corazón, y murió a los pocos minutos. Augusto César Vargas fue herido de gravedad pero logró sobrevivir al ataque terrorista. En un primer momento se intentó ocultar la verdadera naturaleza del crimen, achacándolo a un ajuste de cuentas entre narcotraficantes. Pero las balas dejadas en la escena del crimen, de 9 mm Parabellum, de uso policial y militar, pronto dejaron claro que no solo el asesinato de Lucrecia Pérez era un asesinato racista, esto es, de odio, el primero en ser reconocido como tal judicialmente en España, sino que detrás de él se encontraba alguien perteneciente a las fuerzas del orden.

El jueves 27 de noviembre el guardia civil Luis Merino, de 25 años, un tipo de extrema derecha con un largo historial de infracciones en el cuerpo, es detenido como autor material del asesinato de Lucrecia Pérez. Al día siguiente caerán sus cómplices: Javier Quílez Martínez, Felipe Carlos Martín Bravo y Víctor Flores Reviejo, todos ellos menores de edad y con antecedentes por violencia y con conexiones personales y familiares con la extrema derecha. Merino fue condenado a 54 años y los menores a 24 años, mientras la sociedad española despertaba de golpe y se daba cuenta del peligro real que representaba el racismo y el odio de la extrema derecha para la convivencia en el país. Miles de personas salieron a las calles en casi todas las ciudades a pedir derechos y respeto para las personas migrantes, y se abrió un debate sobre el peligro de permitir que personas de extrema derecha pertenezcan a las fuerzas del orden, debate que, a día de hoy, sigue estando de plena vigencia pero sin visos de solucionarse.

En el año 2017 se inauguró un mural en homenaje a Lucrecia Pérez en la plaza donde solía reunirse con sus compatriotas, mural que fue destruido por la actual corporación municipal con la excusa de unas obras. Lo que no deja de ser una triste metáfora sobre la vigencia del odio y el racismo que, indecente e imprudentemente, las derechas españolas siguen alimentando para tapar su propia incompetencia y ruindad moral.