Enfilando la calle Eslava rumbo a la muralla en la abrasadora tarde del domingo, nos sorprendió otra procesión. Atravesaba la calle Mayor mil veces más fastuosa y bailonga que la que acompañó a San Fermín el 7 de julio. La Octava Mazedonia, Kalejira de las Culturas, me dejó hechizada. Luciendo trabajadísimos ropajes tradicionales, festivos, ceremoniales, de sus culturas de origen, cientos de habitantes de Iruñea han desfilado con alegría y orgullo, mostrando cómo se engalanan en los días grandes de Bolivia, Bulgaria, Chile, Colombia, Ecuador, Gambia, Perú, Sahara, Venezuela…

Algunos danzaban como para la batalla, totalmente cubiertos de trajes de plumas que nuestra mirada colonial identifica como diabólicos. Juraría que he visto a otros portar falsas cabezas como trofeos, supongo que de algún cacique europeo. El frenesí de lentejuelas sobre sus ropas centellea en mi alma cuando cierro los ojos, y dicen que ya va siendo hora de cerrarlos tras nueve días de bacanal callejera. Por mí que los sanfermines no acaben nunca, negarnos a reanudar la normalidad productiva.

Quienes dejaron atrás sus países para sobrevivir y prosperar aquí, se suman al blanco y rojo en cuanto llegan sus primeros sanfermines. Y fue precioso que llenaran las calles de Iruñea con los mil colores de sus fiestas de origen, en medio de esta juerga descomunal que succiona alegremente a quien quiera celebrar en marabunta. Siguiendo a nuestras gigantas todas las mañanas del 7 al 14, se mezclan criaturas de todos los tonos de piel en un tetris en movimiento de silletas que parece coreografiado por una diosa pagana puesta de anfeta. Y solo hay que mirar arriba, entre nuestros ocho erraldoiak solo hay dos blancos. He visto a chavales subsaharianos que llegan a Iruñea para tratar de vendernos gafas de sol y abanicos alucinados cuando ven danzar a dos colosos tan negros como ellos. Y algún día de los últimos vi a Larancha-la y Braulia bailar juntas rollo bollo, ¡júrolo! Ya falta menos…