Hay lunes, encima lluviosos –que buena falta hacía en el campo– que se me hacen muy cuesta arriba. Y es por la infoxicación o intoxicación informativa. La culpa es tuya, me dirán: menos periódicos, menos tele y menos maligno twitter. Así sois. Luego, me viene cualquiera y dice, tú que eres periodista sabrás de esto. Tiemblo. ¿Me preguntarán por qué son tan gigantescas las papeletas de voto en EEUU, que lo iba a mirar o preguntar a Jesús Torquemada pero no me ha dado tiempo? O igual que les analice el desastre pandémico de Madrid, sobre lo que solo diré que no sé a cuento de qué le ponen ayer a Sánchez a firmar en el libro de honor de la Comunidad en vez de ir al grano. Eso diría.

Por ser periodista también me pueden preguntar si un hotel nuevo de la ciudad, que era convento, tiene piscina en la azotea. Pues sí. Pero sobre la acogida en Euskadi de refugiados de Moria, sobre el rey con visera para atrás en la barbacoa con el hijo de Corinna, el reto de meterse hielo en la genitalia para grabar en tik-tok, que Torra llame zopenco al presidente o sobre el ángel de nombre Marcelo que protege al ex ministro Fernández Díaz, son temas sobre los que no he profundizado.

Puedo asegurar en cambio que, aunque el New York Times opine lo contrario, soy de raza blanca o por lo menos mis piernas, que no se morenean; que son horribles las zapas tochas de la actriz Blanca Suárez, y que ahora hace diez años que se fueron mis aitas, casi juntos, en un mes, y que no les olvido.