Si piensan en un «antisistema» imaginarán a un joven agitador ataviado con una chaqueta de forro polar provista de capucha, kufiya palestina como tapabocas, alguna rasta postiza colgándole del pescuezo y cóctel molotov en los bolsillos; un nervioso mocete que duerme en una «kasa okupada» y le pega fuego a los contenedores del ayuntamiento. Mi concepto de los antisistema es, sin embargo, muy diferente. Para mí, un antisistema es un tipo razonablemente bien vestido, de aspecto lustroso (come bien, tiene incluso sobrepeso). Los negocios le han ido estupendamente en los últimos años, pero la crisis le está haciendo aplicarse ahora, cuando menos se lo esperaba. Las cosas ya no son tan fáciles. No hay dinero, salvo el que él guarda en el colchón. Antes, todo era mejor. Lo llamaban, y siempre estaba ocupado. Manejaba una empresa con cincuenta trabajadores. Aunque, a efectos legales, sólo contaba con tres: él mismo, que era el gran jefe; su mujer, que figuraba como adjunta a la dirección, y su cuñada, que hacía de secretaria. Los que trabajaban de verdad eran bolivianos, moldavos, rumanos, subsaharianos…, que contrataba de palabra por tres perras. No hacía distingos con sus nacionalidades y no era muy escrupuloso pidiendo papeles. Los obreros sin papeles no se pueden poner chulos a la hora de cobrar sus jornales, que en los buenos tiempos salían baratísimos, sobre todo teniendo en cuenta el precio final real que él le facturaba al cliente. A ese tropel, –carne inmigrante de piso – patera–, él les enseñaba un oficio: les ponía un ladrillo en la mano y al minuto ya estaban levantando paredes. Ciudades enteras. Todo «en negro». Sin IVA. El estado, el sistema, le dan por babor, se la pelan al Señor Antisistema. (La economía sumergida en España alcanza casi el 23% del Producto Interior Bruto –la media europea es del 13%–, y mientras el antisistema echa carnes, a usted y a mí nos subirán cada vez más los impuestos. Para que paguemos nosotros lo que él le roba al sistema).